叶落 (第1/2页)
叶知秋病了。
民国三十年秋天，重庆的雾季比往年来得早。十月初就开始下雾了，整座城市被裹在一层灰色的棉絮里，太阳出不来，衣服晾不干，墙壁上结了一层细细的水珠，摸上去黏糊糊的。
叶知秋从九月起就开始咳嗽。一开始她不在意——重庆的冬天本来就湿冷，咳嗽的人多得是。她吃了几副中药，没管用，又换了一个西医的方子，也没管用。咳嗽越来越深，从嗓子眼沉到了胸腔里，咳起来的时候整个身体都在抖，像要把什么东西从肺里咳出来。手帕上开始有血丝——先是淡淡的粉色，像初春的桃花瓣落在清亮的水面上，后来越来越红，最后变成了暗红色的一小摊，浓稠得像稀释了的墨汁。她把手帕折起来塞进口袋里，不让人看见。
隰衡让她去检查。她不肯。"来不及，我还有两篇稿子要交。"
"稿子明天再写。"
"明天还有明天的。"
他硬拉着她去了中央医院。检查了三天。三天里她躺在病床上，还在写——稿纸摊在膝盖上，钢笔夹在手指间，写到咳嗽发作就停下来喘一会儿，喘完了继续写。护士进来换药的时候看她这样，说了句"你这人真不要命"，她笑了笑，没回答。
结果出来那天，隰衡一个人去的。医生把他叫到走廊尽头，声音压得很低。
"肺结核。晚期。"
隰衡站在走廊里。走廊的墙是白色的，刷了一层石灰，有些地方起皮了，露出下面的砖。地上铺着水磨石，踩上去有一种冰凉的滑。头顶的灯管发出嗡嗡的声音，光线是惨白色的。
"能治吗？"
"链霉素——你听说过吗？美国刚研发出来的药。但国内没有。整个重庆都找不到。"
"中药呢？"
"中药控制不了。到了这个阶段——"医生停了，看着他，"你要有准备。"
隰衡没有说话。他站在那里，看着走廊尽头的窗户。窗外是雾。灰白色的雾。什么都看不见。
他回到病房的时候，叶知秋坐在床上，膝盖上摊着稿纸，钢笔夹在耳朵上。她看见他进来，把稿纸翻过去扣在床上。
"怎么说？"
"说是炎症。需要休息。"
叶知秋看了他一眼。
那种眼神——他太熟悉了。她查了三年他的秘密，她比任何人都了解他。她知道他说谎时候的样子。他说话的时候眼睛会微微往右偏——不到一毫米的幅度，常人根本看不出来。但她看得出来。
"你没说实话。"
"——"
"隰衡。"她把钢笔从耳朵上取下来，放在稿纸上，"你活了两千五百年。你觉得你能骗得了我？"
他站在门口。手垂在身体两侧，手指微微蜷着。
"晚期。"他说。
叶知秋没有说话。
她把目光从他的脸上移开，看向窗外。窗外是雾。她看了一会儿。
"多久？"
"医生说——如果找不到药——半年到一年。"
叶知秋点了点头。像是在确认一件跟自己无关的事。
"好。"她说。
"好？"
"半年到一年。够了。我还有三篇稿子没写完。"
她重新把稿纸翻过来，拿起钢笔，继续写。
隰衡站在门口，看着她。
她的背影很瘦。旗袍撑不起来了，肩胛骨在布下面凸出两个角。她的头发剪得更短了——不是因为好看，是因为掉得厉害。但她的背还是直的。写字的时候背还是直的。
他走过去，在她身边坐下来。
"你写了这么多。"他说。
"嗯。"
"从南京到重庆，你写了三百多篇通讯。"
"不够。还有没写到的。"
"你歇一歇。"
"歇不了。"她的笔没有停，"有些东西我现在不写，以后就没人写了。"
隰衡看着她写字。她的手很稳——咳了那么多天，手还是稳的。每一个字都写得清清楚楚，笔锋硬朗，像刻在石头上。
"你知道我为什么做记者吗？"她忽然问。
"为什么？"
"因为我怕忘。"她把笔停了一下，想了想，"我从小就怕忘。我小时候住在济南。济南的泉水很好看——不是趵突泉那种大的，是那种小巷子里的小泉眼，水从石头缝里冒出来，清得能看见底下的石子。我小时候每天都去看。后来打仗了，我们逃出来了。出来以后我老是想那些泉水——想它们的形状，想水流的声音，想阳光照在水面上折射的那种亮。我想着想着就害怕——万一有一天我想不起来了呢？"
她的笔又动了。
"所以我做了记者。记者做的事就是'记'。把活着的、正在发生的事记下来。记在纸上，记在字里。这样就算我忘了，
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