第二百四十九章：金色的脸 (第2/2页)
唇动，没声，只口型：
“它看你。”
四个字。比上次更清楚。说完，她抬手，在自己脖子上，从喉结划到锁骨——是“盯”的手势变体，像被线勒着。
小宇点头。点得很轻。然后他转身，走回画前，站到正中央，背对人群。
他张开双臂，不是迎光，是展开，像要拦住所有往画扑的热气。展开，定住。
人群静了。
静里，袁茂峰走到茶缸边，又倒一杯，端着，走回来。没给小宇，是走到画侧，把杯子举高，对着天光看——茶是淡的，底下沉着碎叶。他手腕一倾，倒了一口在指尖，用湿指，在画框上，最顶上那根横木，写了一个极淡的字。
水渍往下流，流成竖，再横，再勾。是“目”字左边那一竖，没封口。
写完，他把手在裤上擦擦，退开。水“目”在木头上亮着，慢慢干。
小宇还张着臂。臂弯里兜住的空气开始变重，像装了半兜人声、呼吸、茶烟、酒气、还有那点咸。他兜着，兜到肩膀发酸，才慢慢放下。放下时，右臂后摆，手背无意擦过身后一个人的额角——是阿婆。
阿婆没躲。是顺势把脸往他手背上一贴。
贴得很轻，凉，松松的皮。贴住，不动，像猫蹭。蹭两秒，松开，拐杖一点，转身，往外走。走时还回头，看画最后一眼，嘴又咧开，没牙的洞里，好像——好像也亮了一下，一点金？是耳环反光吧。
她一走，像开了闸。人陆续散。封二最后走，到门口，回头，对袁茂峰比了个“晚上再来”的手势，很慢，很沉。
屋里剩三人：袁，小宇，沈芜。
沈芜没走。是走到窗台，看真花。看一会，伸手，用指甲，在真花最外圈一片枯瓣上，掐了一下。
掐出一点透明的汁，黏。她把汁抹在窗框上，抹成一小点。点完，转头，对小宇比：
——一样。
——咸。
她指真花，再指画，再指自己舌尖，极快舔一下。做完，也走了。门合上，这次是严的，不留缝。
画室空回一点。但空气里那层“人味”没散，还浮着，裹着画，像一层膜。
小宇走回画前，蹲下，看地板。
绿苔又往前了。这次不是一毫米，是一指甲长。前端分叉，像在试探门槛那道缝。缝里，香灰早被扫净，只剩黑泥。苔尖触到泥，停住，分出的细丝往左右探，像脚。
他伸手，用指尖，把最前面那根“脚”挑断。
挑断的绿丝软塌塌，没汁，只有粉。他把粉抹在指甲上，举到眼前。粉是黄绿混灰，像烂草。他凑近闻——是土，是油，是昨夜那点绿火的气。
闻完，他站起，拿笔，蘸满翠绿，在画里茎的右侧，又劈一刀。
第三片大叶。这次劈得狠，笔杆都弯了。叶尖斜斜刺向灯，刺到一半，他手腕一抖，带出个回钩——钩子刚好勾住画框上那个水写的“目”字，虚虚搭着。
搭完，他退，看整体。
现在画是：脸（螺旋+酒窝+黑籽+下巴），两片大叶一左一右托着，第三片从后脑勺杀出来，像头发，像手，像要抓点什么。整张脸被叶框住，像从一丛乱里探出头，被光烫着，又舍不得缩回去。
他忽然抬手，在调色盘上抠了一块干透的、混着朱砂和血的棕块——是前几天堆的“坟包”残骸。抠起来，硬，像小石子。他走到画前，在花盘最顶上，螺旋正上方，也就是“发际线”位置，把那块硬棕，用胶水（是明胶，兑了水）粘上去。
粘牢，摁住，数五下，松手。
一个暗红的、突兀的“痣”，钉在额头。
像美人痣，也像第三只眼没长开。
粘完，他退到窗边，坐上窗台——还是那个姿势，脚悬空。看外面。阴天里，葵田是灰绿一片，花头都垂着，像集体打了个哈欠。只有最边上那株，茎上粘着糖纸的，头微微抬着，糖纸在灰里反一点死白。
他盯着那点白，看。
看久了，白里似乎有个小黑点，在动。是虫？是阿婆的耳环反光？还是……？
他没确认。是低头，看自己悬空的右脚。鞋是旧的，布面，前头磨亮。他晃了晃脚，鞋尖划空气，划出小弧。划到第三下，鞋底蹭到窗台内沿——那里积着一点昨天甩上去的颜料星，黄，干硬。
他蹭了蹭，蹭下一点渣。渣掉下去，落在真花盆边，落在那片有“虫印”的叶上。
叶被砸中，颤了颤。
颤完，叶脉里那根金线，忽然亮了一下。亮得有点突兀，像通了电，又暗回。而亮过的位置，旁边，那个空虫印里，浮起一点极细的、透明的小泡。泡鼓着，没破。
小宇的脚停住。
他收回脚，整个身体前倾，鼻尖几乎贴到玻璃。隔着两层脏玻璃、一层灰、一片叶，看那个泡。看它鼓到最大，停三秒，自己塌下去，缩成一点水迹，被叶面的蜡吸走。
吸完，什么都没了。
像没发生过。
他退开，坐直，手在窗沿上摸，摸到一小块凸起的漆皮，抠下来，捏碎。碎末从指缝漏下，一半落进盆，一半飘出去，被风卷着，打在玻璃上，粘住。
袁茂峰走过来，站他旁边，没靠窗，是站半步后。递烟。不是真烟，是根棒棒糖，橘子味，塑料纸皱。小宇接了，没剥，就攥着，糖在掌心硌着。
“他们笑，是因为没看见。”袁说。声不大，像说给风听。“你看见，是因为你画了。”
小宇剥糖。剥得慢，塑料纸“嘶啦”响，在安静里很刺。糖露出来，亮橙，粘着一点白霜。他舔一下，甜，酸，冲上牙床。再舔，转一圈，糖面被舔出涡。
他举着糖，对着画。
糖涡对着画里红酒窝。
两个涡，一橙一红，隔着半间屋，对上。
他忽然把糖从棍上咬下来，含住，嚼。嘎嘣脆，碎成渣，混着口水，咽。咽完，张嘴，空棍举着，棍尖朝画，像给笑脸递话筒。
没话。只把棍扔进缸里。缸里水剩底，棍浮着，一头沾着一点橙糖，慢慢化开，把水染成淡黄。
他跳下窗台，走回画前，蹲下，看绿苔。
苔已经爬过门槛缝，有一丝，极细，钻进缝里，不见了。只在缝口留着一点绿渣，像谁偷偷塞进去的。
他伸手，把那点渣抠出来，捻成小球。小球在指腹上滚，滚出油光。他把它移到画上——粘在那颗额头红痣旁边，当陪嫁。
一红一绿，钉在黄脸上。
站起身时，他腿麻，踉一下。袁扶住他胳膊，扶稳，没松。小宇借着那点力，把重心移正，然后手抬起来，在两人之间，慢慢打：
——脸。
——是脸了。
——对吧。
袁茂峰看着他。看那张刚嚼完糖、还沾着一点甜酸气的脸。看右脸那个被自己掐出来的、还没成窝的软肉。他点头。
点完，手从胳膊滑下去，重新叠上小宇的手。这次是十指交叉，不像握手，像扣住。
扣着，他往画的方向，带了一下。
小宇被带得往前半步，两人一起，站在画前。三张脸：画的，小宇的，袁的（在侧影里）。在灰白天光里，被同一层膜罩着。
膜是湿的。是人群留下的呼吸，是花瓣出的汗，是绿苔的潮，是茶烟的雾。
小宇对着画，无声地做口型：
“笑。”
画里的脸，在所有人看不见的层面，也动了动嘴角。
而墙上的影子，最左边那个，在两人手扣住的瞬间，缓缓抬起“头”——是墙皮一块三角翘起，像下巴。下巴对着小宇，也对着画，像在学。
学完，它“手”里，多了一样东西：是今天封二弹上去的那粒酒星子，干在墙上，白点，被影子的“指”虚虚捏着，像捏着一颗没化的糖。